ояль дрожащий пену с губ оближет.
Тебя сорвет, подкосит этот бред.
Ты скажешь: - милый! - Нет, - вскричу я, - нет!
При музыке?! - Но можно ли быть ближе,
Чем в полутьме, аккорды, как дневник,
Меча в камин комплектами, погодно?
О пониманье дивное, кивни,
Кивни, и изумишься! - ты свободна.
Я не держу. Иди, благотвори.
Ступай к другим. Уже написан Вертер,
А в наши дни и воздух пахнет смертью:
Открыть окно что жилы отворить.
1919
abrá un piano, lamiéndose la espuma de los labios,
que vibra; y te arrebata, te arranca esta locura
──Mi amor ─dirás entonces. ──No ─gritaré yo─, ¡nunca
delante de la música!: ¿cómo estar más cercanos
que en penumbra arrojando, por años, como diarios,
los acordes al fuego, con todos los matices?
¡Divino entendimiento! Bastará un gesto vago,
dí que sí, y ya verás qué sorpresa, ¡eres libre!
Marcha, no tengas miedo. Que nada te retenga.
Ve hacia el mundo, hacia otros. No escribiré otro Werther.
Pero hoy día también el aire huele a muerte:
Y abrir una ventana... es abrirse las venas.