Cuando teníamos la edad del chico palestino que ayer hizo portada en el mundo, también atravesábamos calles, adolescentes acémilas de equipajes peligrosos, bombas andariegas camino de la escuela. Nuestra carga era de libros, cuadernos, rotuladores, acaso de boletines de notas rojas como la vergüenza. La del niño palestino que ayer se quitó la camiseta delante de las cámaras de la Humanidad fue la de todos nosotros.

Ese cuerpo aún sin terminar de hacer era carne de cañón, carne de un yugo que haría llorar de rabia a Miguel Hernández. Los ladrillos de explosivos que alicataban su tórax como un muro de vergüenza (es preciso repetirlo) tenían forma de libros, de cuadernos, de tomos de esa enciclopedia que algunos quisieron esgrimir para cambiar el mundo.

Ese niño, como todos los del planeta, debería quitarse la camiseta en público sólo para imitar a Ronaldo, para celebrar un gol de partidillo de barrio. Su espalda todavía maleable, todavía tierna, debería encorvarse sólo bajo el peso de los libros de texto, que casualmente tienen forma de paquetes de dinamita.