P O R T A D A        
Salomón Valderrama Cruz
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  38     Facción de imperdido al arte.      
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Confesión a un Cristo muerto
de an-verdad
 

Papá escanció su último aire sobre nosotros.
Me acompaña una muchacha parecida a una fuente.
Nos alimenta una licuadora.
José Watanabe

 

He hecho camino desvestido de colores negros y todo

Es tú siempre las gordas piernas abiertas con sangre

 

El imbécil que saca a la conciencia la lengua

Muerta a la que busca hacerse un Rembrandt

 

De Ícaro atrapado en el cielo del Cusco ya en mí

-Batalla sola de mierda abrazado-

Acabando a Liliana en baleo invisible

El sueño indeleble de mural de Diego Rivera

 

Primigenio lo de más abajo siempre de mis huesos

Escondidos en tu cuca pequeñita y hambrienta

 

Creando a los indios del ande tapados con un reloj

 

Marca de blanco en mi cigarro que enfumo

-Todas las veces solo-

Y así soy el arquetipo social la foto bella

Experimento de un sodomita muerto en la cuna de mi aborto

En mi estomago muerto por folgar a la hija de mi jefe

-Es hoy y tengo a Séfiro-

En la cruz de mi ser ya en Dalí como un Salvador

De mi parte tan hembra como negativa

 

Por un centavo los libros de mi biblioteca vacía sí

En antes contracultura ya la vida magnífica

De una máquina para la pendejada animal

Del otro bosque moderno con la solitaria línea

De mi medio ostracismo para el ver

Solamente la vanidad del perro muerto en aquellas

Las prosas que lloran

En líneas otra vez largas redondas y curvas

 

De las cuatro bocas llenas de América

-En mi país por catorce soles encontré la muerte-

De un amoroso hombre común

 

Hallar inútil al hábito de dios

Al bendecido en una noche brillante de holocausto

Impotencia de besar al propio hermano bello

Observando el lienzo donde está pintada mi muerte

Entendiendo ordinaria y triste

 

Dando a mi amigo Eduardo Cervantes una vela de dar

El artista genial

 

La paz a la conciencia violada en la niñez

Hermafrodita las dos veces en la cama

 

De loca al seguidor de Cristo antiguo y nuevo

-De los últimos primeros días acabando-

Obscuros desde el Perú para un vacío Universo

Sin sentido de materia ni elemento

 

El que cree

Ya el que comprendió alguna vez a Ben-Hur

En infinidad de la cosa indefectiblemente obscena y basura

 

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