He cabalgado con las huestes de mi rey, he palpado el miedo en todas sus formas: el hambre, el dolor, incluso la muerte. He pasado tanto tiempo lejos de mi patria, que duramente recuerdo su rostro; me imagino recorriendo callejuelas a las que, sin embargo, no me atrevo a nombrar, porque no las reconozco, y porque ignoro si forman parte de un recuerdo, o son producto de la ficción de la fiebre. En mis momentos de ocio, que son pocos, leo o compongo algunos versos; quizás les presto a veces demasiada atención, y esa vanidad me ensombrece. Siempre he optado por imitar a los latinos y a los toscanos, pero lo hago sólo por un gusto personal; como ellos he querido ser pastor y en algunas ocasiones lo he sido; ahora mismo en medio de esta batalla, en que mi nombre se confunde vagamente con el golpe de una espada, dirijo un rebaño que no conoce término, y el miedo se esparce entre los hombres como las aguas de ese otro río, no el Danubio donde dejé reposar tristemente mi cabeza, sino aquel donde rudos pastores llevaban a abrevar el ganado, sus quejas dulcemente acordando.

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