La realidad me comienza en lo que escribo, se me mete en las heridas y llena mi estómago de libros que suenan a muerte y a loco frenesí de los pájaros del beso. Y yo sólo quisiera llorar hasta morir; sin embargo, sería lindo asustar a una monja con una gladiola en el ombligo, emborracharme con las espumas de un perro rabioso y, sin tino ni radar del ser, culparme de mi asesinato.

© Luis Ferrer