El enfermo

Tanto odio acumulado. Un ser puede ser eso: una tragedia a la burla en cada día que despersonifica hasta una natural sonrisa. Amargura y absurda soledad embutida en un interior desmesurado!

Ese ser mira a los demás de forma indiferente, y el odio renace como una ganancia en un juego, se le ve en todas partes, en su intimidad maldice y no hace otra cosa que sentir envidia hasta por todos aquellos que respiran.

Este es el hombre envuelto en su propio fantasma, a quién le importa eso? Es la enfermedad la que sobrevive, producto del miedo!

Trucos de guerra

Alguien cree que las armas es la solución; de algo deben servir, aunque sea para hablar de ellas. En esta tierra todo es posible, los cultivos inocentes son campos de batalla, los niños ya no llevan piernas volaron entre el fuego y lágrimas. Es el tiempo el que pasa: demagogia inverosímil disfrazada entre camuflados en cuerpos de payasos, figura exagerada la que habita entre la sangre, noticia, sólo noticia desmesurada en el nuevo amanecer; en la distancia los ataúdes aparecen como producto del mago. ¡Mala noticia! Eso somos, no lo olviden.

De la libertad

La libertad debería existir, esclavitud de pensamientos innecesarios los que conforman la secuencia de abundantes sospechas. Es parte del oficio el que crean que ser poeta no tiene valor, es la sociedad fugaz en el límite del espacio sin alimento. Vivir y nada sucede, no hay cambio para mirar al gorrión de forma diferente, es probable ir pensando en partir para que la libertad no sea una utopía.

© Jaime Gómez Nieto